La tête était dans un bocal et elle réfléchissait. Elle se rappelait son nom: Maurice Breton. « Maurice Breton, écrivain », aimait-elle préciser. Elle se rappelait un coup de feu, l’impact du projectile déchirant sa poitrine et la chute dans la neige. Un grand silence avait suivi. C’était la nuit, une rue déserte. Plus tard, au matin,… Lire la suite

Je ne me suis jamais senti à ma place. Toujours un peu à côté de la plaque. Toujours un peu en retrait de la vie. Jamais vraiment là où il l’aurait fallu. Sans vraiment savoir où il aurait fallu que je sois. Éternel double de moi-même sans identité réelle. Obligé de m’adapter sans cesse. Bien… Lire la suite