Archives pour: Fiction

Miroirs, de Michel Lamontagne

« C’est au niveau de la tête que la peau se détachera en premier. » Pascal Raud, Dépouillement. Résurrections Plusieurs nuits avant son décès, Simon avait rêvé à une cité immense et lumineuse, dont les tours pointues et cyclopéennes s’élevaient à des hauteurs défiant toutes constructions humaines. Puis, un matin, sans cause apparente, il ne s’était pas… Lire la suite

L’été châtaignier, de Célia Chalfoun

L’été, Kush préfère être châtaignier. L’été, malgré les averses, Meti ne peut s’empêcher de penser à des flammes. Elles brûleraient tout, sauf la colline sur laquelle vit Kush. Certaines disent de l’orsadole qu’elle devrait choisir l’une ou l’autre existence et s’y tenir. D’autres se plaignent que l’été, c’est la saison des festivals et que ça… Lire la suite

Les os noirs du vent, de Josée Bérubé

Nous sommes toutes en fleurs. La plaine est saturée de nos chants d’amour et de nos parfums, à nous rendre folles. La menace de la sécheresse exacerbe notre euphorie et nous incite à la défier. Une débauche de couleurs, de formes et de senteurs. De mélodies et de pétales, doux à frémir d’ivresse. Face à… Lire la suite

Sous son masque, le néant, de Dave Côté

Vous ne devriez pas lire ceci. Mais peut-être êtes-vous forcé, tout comme je suis obligé d’écrire mon récit. J’en suis réduit à souhaiter que mes désirs, mes souvenirs et mes délires s’éteignent en même temps que moi. Je voudrais laisser la plus totale incompréhension derrière moi. Ce serait préférable. Mais j’ai peur. Le fouet des… Lire la suite

L’embellie, d’Andréa Renaud-Simard

C’est l’embellie sans la chaleur. Un ciel bleu qui se sent déphasé. En-dessous, la marée aura cédé à la côte blême quelques algues effilochées, trop mûres. Des bouillons de mousse sale. L’océan a rendu sur la plage quelques flaques sombres avant d’aller cuver son ardeur, là-bas, à l’horizon. Sur les pierres, les rayons, timides, grattent. On… Lire la suite

Entre chien et lézard, d’Ariane Gélinas

Dépêche-toi, Dorina. La course contre le crépuscule sera rude. Toi qui l’évites avec un soin constant. Consciente que le soir de novembre se referme abruptement. Depuis ton arrivée ici, tu te méfies des nuits d’automne. Tu reviens en voiture ou en transport en commun. Mais ton véhicule que tu as laissé au garage ce matin…. Lire la suite

L’épée et la relique, de Geneviève Blouin

Sakirel cavale comme un cerf traqué. Secouée par sa course, Dania peine à surveiller les alentours. En d’autres temps, la lumière de la pleine lune se reflétant sur les toits mouillés et les vieilles façades des rues de Lisalonoy serait une vision romantique. Ce soir, cependant, l’humidité rend les pavés glissants et les corniches chantournées… Lire la suite

Le soir où la haine givra ton coeur, de Frédérick Durand

« Paie ton dû au diable, et tout ira bien », aimait jadis répéter le père de Daniel Laramée. Même s’il était mort voilà une dizaine d’années, ses maximes revenaient parfois à l’esprit de son fils. L’une d’elles s’était imposée à Daniel dès son réveil. Martin Grandier, son éditeur, le taraudait depuis trois jours. – Vas-tu t’occuper… Lire la suite

La voleuse de lunch, de Dave Côté

— Antoine, la gérante veut te voir. Maxime lève un sourcil au-dessus de la table des employés. Antoine était à son casier, sa boîte à lunch dans les mains. Il pousse un soupir impatient, range son sac dans son casier, et verrouille le cadenas. — J’arrive. Derrière lui, le cadenas dépasse de la cavité dans… Lire la suite

Cauchemar en rouge, de Michel Lamontagne

La tête était dans un bocal et elle réfléchissait. Elle se rappelait son nom: Maurice Breton. « Maurice Breton, écrivain », aimait-elle préciser. Elle se rappelait un coup de feu, l’impact du projectile déchirant sa poitrine et la chute dans la neige. Un grand silence avait suivi. C’était la nuit, une rue déserte. Plus tard, au matin,… Lire la suite

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