Là où elle marche, tout l’efface. Le moindre vent, le moindre souffle, et elle disparaît. Quand cela a-t-il commencé? Elle ne se rappelle pas. Il y a très longtemps, peut-être. Sous l’acacia, dans la cour de la petite école, le bac plein de jaune où elle édifiait des forteresses, et tout le monde marchait dessus…. Lire la suite